Théâtre du Menteur

Ici le maire refuse l’affichage du titre d’une lecture de poèmes de Bukowski ("File dans ta tombe sans faire de saletés") et là une édile juge trop subversive notre lecture "Poésie de combat en treize rounds" et la déprogramme… Holà chers élus, détendez-vous…

Vivre jusqu’en 2023… Et s’inventer l’ordinaire imaginer le monde fabriquer une étincelle une explosion un jaillissement la renaissance, la flamboyance enfin l’enfance et le printemps des sens ! C’était ça ou faire un an de plus…

— Allume le projecteur ! — Peux pas, y a plus d’électricité. — Faudrait faire du feu, alors ? — Faudrait d'abord que les mots nous éclairent… Les temps changent : vanitocène, cupidocène, crétinocène, suicidocène, obcènocène… Nous vivons une époque formidable, non ? Bon, le mot ANTHROPOCENE est valide au Scrabble, c’est déjà ça…

Dans nos existences de fin d’été il y a des soleils inflammables et des pluies oubliées des bombardements entre voisins il y a le manque au fond des poches l’abondance kidnappée la question inépuisable du sens… Et nous, des Indiens dans le système, chercherons par où nos chants, nos danses, nos palabres, cisailleront peu à peu dans la bête. Allez, ouvrez-moi ce théâtre ! Bataille, bataille !