Théâtre du Menteur

« Je ne me sens pas différent de quand j’étais jeune » écrivait Bukowski à la fin de sa vie. Et si l’esprit vagabondait chaque jour un peu davantage, instinctive compensation du déclin du corps ? Si, en s’éloignant de la naissance, nous rêvions de partir en feu, bouquet final !? Si l’envie, la joie, la colère et la tolérance, l’enchantement, tout ce qui nous anime, trouvaient un passage vers demain, une porte sur l’inattendu ?

Ici le maire refuse l’affichage du titre d’une lecture de poèmes de Bukowski ("File dans ta tombe sans faire de saletés") et là une édile juge trop subversive notre lecture "Poésie de combat en treize rounds" et la déprogramme… Holà chers élus, détendez-vous…

Vivre jusqu’en 2023… Et s’inventer l’ordinaire imaginer le monde fabriquer une étincelle une explosion un jaillissement la renaissance, la flamboyance enfin l’enfance et le printemps des sens ! C’était ça ou faire un an de plus…

— Allume le projecteur ! — Peux pas, y a plus d’électricité. — Faudrait faire du feu, alors ? — Faudrait d'abord que les mots nous éclairent… Les temps changent : vanitocène, cupidocène, crétinocène, suicidocène, obcènocène… Nous vivons une époque formidable, non ? Bon, le mot ANTHROPOCENE est valide au Scrabble, c’est déjà ça…