Théâtre du Menteur

Ubu, Tartarin et la clique… Ces figures de carnaval qui nous montrent les dents (d’un égo d’égout) Ce ramassis de guignols enflés (d’inhumaine vanité) Ces pantins adipeux aux bouches bitumeuses (que rien ne dégraisse jamais) Mais d’où sortent-ils ? Qui les fabrique ? Où s’en vont les fils qui les agitent comme des grelots ? Le sachiez-vous ? Et qui va payer les canons ? (à part ça le social, la santé, l’écologie, la culture, le vivre ensemble… bon, ben… quoi !?)

I.A… rien à voir ! Il me semble que l’intelligence ne peut être que sensible, pas artificielle… Là où le doute n’existe pas, où la connaissance se débarrasse de l’intime, de la singularité et de l’engagement, je ne vois aucun être capable de s’enchanter, aucun paysage où se perdre. Écrivons nous-mêmes, dessinons, photographions, composons nous-mêmes ! La création participe de la chair et de la psyché, de l’erreur, du désordre et de l’inconnu, elle ignore les raccourcis… 2025 étincelles sur tout ce que vous inventez !

Un jour l’abeille dit au monde : — Bâtissez votre monde sans rien souiller ni fermer. Vous êtes ici chez vous. Vous êtes aussi chez nous. Et le vent partout est chez lui aussi. Vos traces sont si faciles à suivre, vous n’échapperez pas à notre présence. Nous traverserons votre existence comme bon nous semble de toute façon… et la première fougère percera vos goudrons une semaine après votre disparition.

Tentative pour la rentrée : se laisser aller au jardin, liquider le raffut des mots et des machines, se souvenir du vent et du mouvement des eaux, de la terre, du soleil. Un temps revenir au monde, à la sensation… Rire avec les arbres !  Et penser avec Martin Luther King : « Si l'on m'apprenait que la fin du monde est pour demain, je planterais quand même un pommier. »